我点了蜡烛,效仿古人。看烛心的火,他不能像等待天上眨眼的精灵般的星与娇人的公主般的月,可以照亮整片黑夜,但足够照亮我案台生满青苔的笔,上了年纪的牛皮纸,以及父亲已永丢弃的缺了一角的烟灰缸。那流下的灯油,落在碗里,倏地凝结了,即使凝成大爱的心状,也不如深冬的冰,抚摸还生暖。我呆呆地坐在伤痕满面的木椅上,心里很安静,安静的连梦发芽的声音都能听到。我去听远处山涧的鸟鸣,听夕阳的笑,听春风的呼啸,听柳树的
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